BDSMPEOPLE.CLUB

тянется рука что то написать в дневник. набиваю несколько строк - и стираю их.
А, собственно, зачем?
Поговорить ни о о чем на работе - нет, не для меня
обсудить сплетни - тоже давно надоело :smile:
Планы на будущее? Их нет, фактически
Прошлое - что там дальше мусолить, иногда всплывет какое-то воспоминание, казалось бы, при некотором усилии оно может стать отдельной историей - ан нет, скукоживается и высыхает до того, как ляжет буквами в текст.

Настоящее? хм...
Какое оно у меня ?
Что то сейчас настойчиво ломается в голове, старые планы на " жили долго и счастливо и умерли в один день", мечты о семье-домике-совместной старости-поездах на море - умирает и приходится напоминать себе ежедневно, что нет, этого больше не будет -, потому что чудес не бывает и я уже большая девочка и учусь смотреть на жизнь без розовых очков... Больно выжигать из себя мечты, больно...

глупая привычка анализировать, она утомляет. выматывает мозг поисками истины. Казалось бы. живи да радуйся. зачем думать ? Ан нет, не получается...

Что есть Тема в моей жизни?
Люди, тусовка. фото. отношения. творчество...
Только ли это?
Вся моя Тема сейчас сосредоточилась только на одном человеке, вся моя Тема и я в Теме - это мои отношения с Верхним.
Пару раз мелькали какие-то сладкие мальчики, " свяжи меня и сделай мне хорошо"
Раз хорошо, два хорошо, а потом - ай нет, мне не нравится когда больно и унизительно, и пропадают... Ну нет так нет. плохой из меня свитч. ленивая я делать всем хорошо :smile:

Жизнь отчетливо делится на 2 половинки - я в жизни и я в Теме. Нет, я сама не меняюсь, не подстраиваюсь, не притворяюсь, но это два мира никак не хотят, не могут да и не должны, наверное, лишний раз пересекаться?

Иногда накрывает такое женское " хочу обратно взамуж. домик у моря и детей у камина", а потом неповоротливо ворочается в голове - так ведь не бывает, детка. Выскочить взамуж за первого встречного - много ума не надо, благо опыт есть. Ты - извращенка, тебя пороть надо каждую неделю, связывать и насиловать как сидорову козу, иначе... иначе Демоны пожрут тебя изнутри. твои черные демоны похоти и сладострастия...

и как совместить - сладкие мечты и черных демонов?
Я опять раскарячиваюсь между двумя стульями. рискуя вконец порвать свою задницу...

Добавить комментарий


Alexandr Master, 41 год

Санкт-Петербург, Россия

)

Alexandr Master, 41 год

Санкт-Петербург, Россия

Добрый день, просто не нужно путать туризм с эмиграцией!

Лиза Блюдова, 47 лет

Москва, Россия

Хельга, а разве нет случаев создания семей тематиками? Одно другому не мешает ведь .

Rrrang, 49 лет

Тверь, Россия

Каждый раз в таком настроении я вспоминаю Полозкову (чего бы там про нее не было модно говорить в каждый конкретный момент).

Это:

ладно, ладно, давай не о смысле жизни, больше вообще ни о чем таком
лучше вот о том, как в подвальном баре со стробоскопом под потолком пахнет липкой самбукой и табаком
в пятницу народу всегда битком
и красивые, пьяные и не мы выбегают курить, он в ботинках, она на цыпочках, босиком
у нее в руке босоножка со сломанным каблуком
он хохочет так, что едва не давится кадыком

черт с ним, с мироустройством, все это бессилие и гнилье
расскажи мне о том, как красивые и не мы приезжают на юг, снимают себе жилье,
как старухи передают ему миски с фруктами для нее
и какое таксисты бессовестное жулье
и как тетка снимает у них во дворе с веревки свое негнущееся белье,
деревянное от крахмала
как немного им нужно, счастье мое
как мало

расскажи мне о том, как постигший важное — одинок
как у загорелых улыбки белые, как чеснок,
и про то, как первая сигарета сбивает с ног,
если ее выкурить натощак
говори со мной о простых вещах

как пропитывают влюбленных густым мерцающим веществом
и как старики хотят продышать себе пятачок в одиночестве,
как в заиндевевшем стекле автобуса,
протереть его рукавом,
говоря о мертвом как о живом

как красивые и не мы в первый раз целуют друг друга в мочки, несмелы, робки
как они подпевают радио, стоя в пробке
как несут хоронить кота в обувной коробке
как холодную куклу, в тряпке
как на юге у них звонит, а они не снимают трубки,
чтобы не говорить, тяжело дыша, «мама, все в порядке»;
как они называют будущих сыновей всякими идиотскими именами
слишком чудесные и простые,
чтоб оказаться нами

расскажи мне, мой свет, как она забирается прямо в туфлях к нему в кровать
и читает «терезу батисту, уставшую воевать»
и закатывает глаза, чтоб не зареветь
и как люди любят себя по-всякому убивать,
чтобы не мертветь

расскажи мне о том, как он носит очки без диоптрий, чтобы казаться старше,
чтобы нравиться билетерше,
вахтерше,
папиной секретарше,
но когда садится обедать с друзьями и предается сплетням,
он снимает их, становясь почти семнадцатилетним

расскажи мне о том, как летние фейерверки над морем вспыхивают, потрескивая
почему та одна фотография, где вы вместе, всегда нерезкая
как одна смс делается эпиграфом
долгих лет унижения; как от злости челюсти стискиваются так, словно ты алмазы в мелкую пыль дробишь ими
почему мы всегда чудовищно переигрываем,
когда нужно казаться всем остальным счастливыми,
разлюбившими

почему у всех, кто указывает нам место, пальцы вечно в слюне и сале
почему с нами говорят на любые темы,
кроме самых насущных тем
почему никакая боль все равно не оправдывается тем,
как мы точно о ней когда-нибудь написали

расскажи мне, как те, кому нечего сообщить, любят вечеринки, где много прессы
все эти актрисы
метрессы
праздные мудотрясы
жаловаться на стрессы,
решать вопросы,
наблюдать за тем, как твои кумиры обращаются в человеческую труху
расскажи мне как на духу
почему к красивым когда-то нам приросла презрительная гримаса
почему мы куски бессонного злого мяса
или лучше о тех, у мыса

вот они сидят у самого моря в обнимку,
ладони у них в песке,
и они решают, кому идти руки мыть и спускаться вниз
просить ножик у рыбаков, чтоб порезать дыню и ананас
даже пахнут они — гвоздика или анис —
совершенно не нами
значительно лучше нас...

И это:

Хвала отчаявшимся. Если бы не мы,
То кто бы здесь работал на контрасте.
Пока живые избегают тьмы,
Дерутся, задыхаются от страсти,
Рожают новых и берут взаймы,
Мы городские сумрачные власти.
Любимые наместники зимы.

Хвала отчаянью. Оно имеет ген
И от отца передается к сыну.
Как ни пытались вывести вакцину –
То нитроглицерин, то гексоген.
В больницах собирают образцы, ну
И кто здоров и хвалит медицину -
Приезжий.
Кто умрет — абориген.

Хвала отчалившим. Счастливого пути.
Погрузочный зашкаливает счетчик
На корабле – ко дну бы не пойти,
У океана слабый позвоночник.
В Ковчег не допускают одиночек,
И мы друг к другу в гости к десяти
Приходим с тортиком.
Нас некому спасти.

Хвала Отчизне. Что бы без нее
Мы знали о наркотиках и винах,
О холоде, дорогах, херувимах,
Родителях и ценах на сырье.

Отчаянье, плоди неуязвимых.
Мы доблестное воинство твое.

Не помогает, естественно, но второе хотя бы чуть-чуть приободряет.