"Могущественный волшебник!" - говорили они. "Великие дела!" - говорили они...
Молодой мужчина курил, прислонившись к стене у входа в Market Place, и наблюдал, как толпы угрюмых и заплаканных людей несли цветы ко входу на станцию "Технологический институт". Ни единой эмоции не отражалось на его уставшем лице, лишь бледность щёк под трёхдневной щетиной выдавала его участие в охватившем город трауре. Встретившись со мной взглядом, он коротко кивнул; я моментально опустила глаза, стыдясь этого узнавания. Да, я знаю, кто он.

Я видела его много раз. Пьющим остывший ночной кофе в ростовском аэропорту в ожидании рейса из ОАЭ. Сидящим на парапете молла и наблюдающим за разбором обломков башен-близнецов. В клубной бейсболке на матче, посвящённом памяти "Локо". И ещё десятки... сотни... тысячи раз, на фотографиях в газетах, на видео очевидцев, на новостных порталах - в толпе я ловила это лицо, этот взгляд. Ранее горящий, отчаянный - со временем он стал отчаявшимся, даже отсутствующим. Но он продолжал делать это - продолжал пытаться.

Увы, магия в мире магглов бессильна...