Прочитал я эту книжонку о Лон (называется «Привет, меня зовут Лон. Я вам нравлюсь?» Про тайскую проститутку. Повелся на название. Оно живое и интригующее. В свое время прочел только из-за названия «Мечтают ли андройды об электроовцах?») .

Не суть. Прочел. И ничего не чувствую.
Ну, то есть что-то чувствую. Раздражение какое-то. Может быть даже скуку. Но сочувствия нет и жалости нет.
И вот я сижу и думаю: а я, собственно, кто после этого?
Сволочь?
Вроде бы сволочь. Человек страдал. Ребёнок страдал. Тринадцать лет. Проституция. Болезнь. Тюрьма. У неё дитя отобрали. А я сижу в кресле, пью кофе и думаю: «ну и хуле»?

Но с другой стороны...
С другой стороны - а почему я должен чувствовать? Просто девушка из Таиланда, которая написала книгу. Или ей написали книгу. Неважно. Один хрен бездарно.

Разве я обязан сочувствовать всем на свете? Всем тринадцатилетним проституткам? Всем шизофреничкам? Всем, кого били палкой в детстве по голове?

Не обязан. И не должен. И не буду.
Но вот в чём штука: я же все-таки чувствую. Не сочувствие, но что-то другое. Неловкость. Стыд. Как будто я что-то должен.
Может это и есть минимум человеческого? Когда сидишь и чувствуешь себя сволочью, хотя вроде бы ни в чём не виноват.
Так что я, наверное, всё-таки сволочь.
Или наоборот: я не сволочь, потому что думаю. Потому что совесть есть. Потому что неловко. Потому что стыдно.
Не знаю. Не разобрался.
И это, наверное, максимум, на что я способен.
Книга херня. Читайте. И не мучайтесь. Или мучайтесь. Как хотите..