Старый столик в оконном нимбе, разлинованная тетрадь. Скоро день уходящий минет, научив тебя отпускать.
Ты садишься. Трепещут листья белопенных цветов-страниц... Но в тебе слишком мало смысла, и узорами букв-птиц
выплетается сеть историй под неверной твоей рукой. Ты могла бы любое горе превратить в ледяной покой
бесконечной лазури неба, волн, целующих гребни скал. Но ты пишешь другую небыль и ужасен её оскал.
Так ты пишешь о тонких станах, о червонных шелках волос, о далёких, прекрасных странах, силе первых весенних гроз,
о мечах, не узнавших ножен, голосах - как живой родник. И про принца, который должен выбрать лучшую из двоих.
А сама ты - ни то, ни это, образ, вышептанный в ночи. И в тебе слишком мало света, чтоб суметь его приручить,
но танцуют упрямо строки распустившихся лилий-слов. И ведут все твои дороги воевать за его любовь.
Вечер близится, чай заварен, точка высечена в конце. Он - всего-лишь обычный парень, не в доспехах и не в венце.
Он - обычный. Как ты. А, впрочем... На знамёнах горит звезда. И сдадутся сегодня ночью осаждённые города.
Этой ночью в лучах фонарных твоя тень не ссутулит плеч и блеснёт за спиной коварно ножн не знавший послушный меч.