Чет я залипла на каком-то сраче о домашнем насилии и в очередной раз задумалась о том, что заставляет женщину это терпеть. Я не говорю сейчас о детях и материальной зависимости, я - о чисто психологическом аспекте.

Был у нас в классе влюбленный мальчик. Влюбленный долго — класса с третьего и до восьмого. И отчаянно. Нет — они с девочкой не встречались, не целовались, не ходили за ручку и даже почти не разговаривали. Любовь его выражалась в том, что объект своей страсти он жестоко пиздил. При любой возможности. Бил он ее страшно - до синяков, до крови, до вырванных волос и как-то раз даже до сотрясения мозга. Девочке это не то чтобы очень нравилось, но она понимала, что это — любовь. Мальчик ей, честно говоря, был не очень интересен. Он не был ни красив, ни умен - заурядный троечник. Но любовь - ценность сама по себе. Поэтому девочка терпела и не жаловалась.

Зато раз в году на восьмое марта он дарил ей куклу. Они все были с одинаковыми лицами и отличались только цветом платья. Но это было неважно. У всех банальные открытки и три конфетки, на которые сбросились родители, а у нее - кукла! Весь день девочка ходила пунцовая от счастья и гордости. Все остальные ей завидовали. Все понимали, что это — любовь и ради этого стоило терпеть весь год. И я завидовала. Я тоже хотела любви и куклу. И вот настал-таки и мой звездный час — умеренно симпатичный мальчик решил за мной поухаживать портфелем по голове. И тут меня ждало глубокое разочарование — портфель не разжег во мне пламя страсти. Оказалось, это больно и как-то даже унизительно. В общем, мне совсем не понравилось, поэтому мальчика я догнала, швырнула на парту и лупила кожаным ремнем от шубы, пока не устала. С тех пор одноклассники за мной не ухаживали. Никогда. Я оказалась неправильной женщиной. А в чем прелесть такой любви, я до сих пор не поняла.