Восьмое марта в целом день тяжелый, но в силу выбранного позиционирования, и давлеющих над этим стереотипов у всех протекает немного по разному.

Баба-Рыба-Цыпы, в смысле домины...
Домины просыпаются с утра по раньше, с предвкушением грядущего праздника. Они же венец бля творения, а тут восьмое, мать его, марта, это же должно быть что-то, сука, невообразимое.... Накатив первую рюмку, они приходят к осознанию, что их мужики уже и так выебаны и обоссаны, и ничего грандиозного придумать не получится.

Это тяжело, но вторая рюмка помогает смириться с суровой реальностью. После третьей из глубины коллективного бессознательного всплывает нечто совсем уж дикое.

Зыбкая мысль о том, что может это их надо поздравить, сказать им какие то ободряющие слова, приложить компрессы к измочаленным задницам...

Тут они берут себя в руки, четвертая и пятая идут дуплетом, весь этот параноидальный бред мгновенно рассеивается, и они отправляются бухать, не отвлекаясь на всякую хуету.

Про сабов-мазохистов и прочих мазов-сабмиссивов, сказать в этот день особенно нечего.
Пока домины бухают, они им как то на ухо не нужны.
Когда же вся водка выпита, выясняется, что студия заблевана, сами они перееблись с каими то вообще ванильными мужиками, а кому то надо прибираться, чего они мало того, что не хотят, так еще и не умеют.

Так что оставив хозяйственную деятельность доминам на утро девятого, восьмого эти дяди сидят по темным углам, пялясь в мониторы и подрачивая на по настоящему охуительно-восхитительных женщин. (на меня, к слову сказать, дрочат с особенной силой).

Вы слышали как кричат коалы? Если нет, найдите в ютубе и обязательно послушайте
Примерно с таким воплем утром восьмого марта просыпаются сабочьки