Хочешь я расскажу тебе злую сказку
Такую, чтобы ты просыпался по ночам от страха
И горько плакал.
Смотри, косматая старуха на берегу океана
Закапывает в большую яму
Политые кровью кости солдат
Прислушайся, что они кричат
Эта Фрея собирает свою кровавую жатву
Такой мы ее еще не знали
Когда щербатые луны висели над нами
Когда слово застревало между зубами
И солнце едва взойдя, снова катилось в закат.
Мы не видели, но чувствовали на нас ее взгляд.
И сейчас пришла пора урожая
И кто что посеял тот так и будет пожат
А костей накопилась уже целая яма
Ты зовешь меня закопать этот клад
Но кости поют и кости звенят
И кости оттуда кричат.
И снова взрывают построенные заново города
Вокруг ямы смрад
И сил нет бежать.
Слышишь, старуха зовет нас назад.
Отметить смерть. Похоронить ожидания.
Оплакать и выпить не чокаясь за каждого из наших солдат.
Это так горько. И никто не сможет вернуть то время. Беззаботную молодость,
улыбку. Всем наплевать. На всё, надежду, чувства.
Этот долг. Такое странное слово. Вроде бы банальное, но на самом деле такое..
Это как иное измерение. Но кто об этом задумывался.. Как будто на убой.
Невозможно оставаться без эмоций иногда, хоть и давно уже убрано из памяти. И
как будто оправдываешься. Зачем? Почему..
Но смерть иногда можно обмануть) Всё сразу так странно становится, вся эта
жизнь. Это как в сказке, во сне, который запомнился, как-то так. Непонятно..
Фронтир, у нас уже не первый раз с вами пересекаются эти темы. Я ведь не хочу
никого грузить. Но иногда не могу не сказать. Тема смерти, она повсюду. Я уже
стал к этому относиться иронически) Но мне кажется, что то, что умирает внутри
- дает рождение новым чувствам и событиям. Переосмысливается что ли, на ином
уровне. И это нормально мне кажется, задает определенный вектор..
