Сижу вот. Жду.
Нет ничего вкуснее предвкушения. А если оно окрашено страхом, то едва ли что-то еще может затмить этот накал.
Живот сжимается. Дыхание какое-то сдавленное. Я боюсь, я реально очень боюсь. И есть у меня такое подозрение, что не вывезу.
Но уже подписалась. Отступать - не наш метод. Ох уж эта мелкая дрожь в конечностях. Ох уж этот ворох картинок в воображении.
Страх - вот зачем я тут. Но, я боюсь не дающую сторону (хотя.... ), а себя и того, что там вдруг откроется. Или что ничего не запомню, как тоже бывало.

Это еще более обломный результат, когда ты нихрена через сутки не помнишь. Почему так происходит? Чернота. Мне говорили, что я впадаю в отключку и все. Финита.

А может все будет мило, ласково и приятно. Но мне страааааааааашшшшшшшшно!!!
Вот бы рядом какую милую девочку, чтоб держала за руки и улыбалась) Да что это я, фантазии. Лучше ничего не ждать, вообще ничего.
Чистый лист. Я мечтала в мясо. Но лучше ничего не ждать и просто отдаться на волю Всевышнего (зачеркнуто) того, кто знает, что делает.

Боюсь себя. И боюсь, что будет завтра. А если раздавит, как уже бывало.... Но надо, Федя, надо. Ради всего святого.
И пусть жопа окрасится багрянцем и потекут кровавые реки и на настанет священный спейс, и да не будет никаких отходняков, а только легкость и кристальность ума.

Никаких ожиданий. Последую методике, которую недавно описывала Графоман. Хоть бы вывезти, хоть бы все пошло так.
Хоть бы выжить и возрадоваться. Не хочу пощады. Хочу лютый пиздец чтоб.
И... страшно! Ожидание хуже смерти.