Ай, посмотрела я вчера, наконец-то, эту прелесть, ну чудо же, что такое!
Даром, что Цыганова этого нашего брутала-интеллектуала не люблю, он везде - неприкаянный, все время лишний и страдалец от гнета экзистенции, но тут даже он не бесит.

Но какая ж Розанова, моя любовь, шикарная. Как у нее руки артритные дрожат, плечики эти худенькие старческие, полотенчиком вилку после каждого кусочка вытирает, и готовит-готовит-готовит: то селедку для форшмака провернуть, то оладушков нажарить, только и мечет на стол разносолы, дети же - в доме, кормить всех надо, а по-другому у нас женщины заботу выражать свою так и не научились, поколениями - любишь = кормишь: "Гриша, куда тебе в тУрьму, Гриша, шо ты там кушать будешь?!"

Ярмольник с пузом - типичный еврЭйский папа, хотел было в море утопиться, но какое море, дома же Рая нервничает: целый день мужик голодный по городу шатается, не порядок.

Обожаемая моя Раппопорт - еще одна, что любовью своей всех вокруг задушить пытается, а спросить оно вам надо вообще - страшно, потому что доченька-кровиночка ведь и правду ответить может. Муж - алкаш и непризнанный гений, симфонию написать по пятому пункту ж не дают, а не потому что - бездарность. Оттуда - рефлексии и вино из огромной бутыли с самого утра.

Много закатного солнца, лиман, жара и пар от земли идет, а на фоне всего это декаданса советского - холера. Как специально всех их Б-г в одном закрытом городе собрал, чтобы помириться смогли и высказать все друг другу, что годами замалчивалось. Такая вот трагикомедия по-одесски.

"Боря, ты мне - родной. Я тебе говорю правду: так - нельзя. Если вокруг всем плохо - значит, НЕЛЬЗЯ"