На здоровье, дорогая. Ты мне очень близка в каких-то моих вселенных, пересекаемся там... Знаешь, я вообще разучилась вот так взасос дружить, холодная стала. С каждым годом все больше и больше провожу времени одна, возвращаюсь в детское состояние, когда не то, чтобы букой была, а какая-то степень аутизма точно присутствовала, жила в книжках, в основном, в своих фантазиях. С другими детьми надо было притворяться, что - интересно, потому что если поймут, что нет - обидятся, дети ведь... Ты же - тоже такая, обстоятельства просто диктуют быть все время на виду, выматывает это, должно быть, сильно... Я же вижу - ты до фига через себя пропускаешь, это не может не жрать силу. Даже при всех возможных фильтрах...

Я иногда завидую им - Другим своим - настолько они уверены в этих своих моно идеях, настолько безапелляционны. Так хорошо, наверное, это - знать, что все устроено так и так: и что кошки не говорят, и что есть праведники и грешники, и кому что - на роду написано... Сидишь с ним на диване, он тебе про устройство мира рассказывает, а ты за ним рыцарей-храмовников видишь и густую-густую тоску их ощущаешь по тому, что не сбудется уже у них никогда. Или в кровати тебя обнимает, и сердце чужое спиной чувствуешь, он тебе про здесь и сейчас правильные слова говорит, и вроде ты тоже с ним - и здесь, и сейчас, а потом - бац, и размывается все, как будто нет ничего, кроме эфирного облака и какой-то чужой энергии рядом...

Чем дальше, тем больше ни в чем уверенности не имею. Вообще не понимаю, что до сих пор к земельке привязывает, чувствую себя птицей на скале над морем. Еще шаг вперед - и полечу. Но каждый раз удерживаюсь. То ли ветер пока не мой. То ли летать еще не научилась.