Было время, когда обожала Чака Палланика.
Есть те, кто считают его депрессивным ублюдком, пишущем о дерьме, в котором мы и так потонули.
Есть те, кто после прочтения его книг, обретает силу не депрессовать и жить дальше. Ибо о дерьме Палланик пишет довольно вкусно. "Да. Я в аду и это, твою мать, круто!".

Но есть и те, кто находит в его книгах второе дно.
Как говорил сам Палланик: "Мои книги о разрушении одной формы идентичности — основанной на комфорте или внешности или образовании — и создании другой. Вы должны уничтожить существующую форму, чтобы открыть лучшую".

Так и есть. Любая его книга - контрольный выстрел в голову.
"Я отношусь к казням как настоящий марксист: единственный способ вернуть человека на путь истинный — это перезагрузить его. Для этого его нужно грохнуть".

Вчера с улыбкой листала одну из книг.
Его герои всегда из тех, кто возвысился над социумом, за счет того, что способны видеть его потреблядскую суть. Поиски жизни вне системы, навязанной социумом. Квинтэссенция разума превращенная в буквы...

И такое характерное для человека разумного мировоззрение: "Чувства - бред. Любовь - бред. Мы живём, а потом умираем. А всё остальное – иллюзии и самообман. Чувства и сантименты нужны только глупым бабам. Никаких чувств не бывает. Всё это субъективные выдумки. «Для души». А никакой души нет. И Бога нет. Есть только наши решения, болезни и смерть...".

Его книги разрушают идейно-мотивационную надстройку сознания. Понимаешь, что нет никакого хорошо/плохо... становишься вне-нравственным... вне-моральным. Живешь вне-ярлыков. И в один прекрасный момент в тебе появляется желание совершить что-то безумное... ну хотя бы положить дробовик к себе в кровать и не чувствовать себя одинокой... или изуродовать лицо, чтобы взгляд смотрящего задерживался на нем не более доли секунды.... Съездить кулаком по морде ублюдку, который не только толкнул тебя, но и спросил: "Куда прешь?". Сожрать собственного кота...

"Мы сидим за столом, накрытым синим саваном, а индейка больше чем когда бы то ни было смотрится не вкусным кушаньем, а убитым животным, запеченным и разрезанным на куски. Ее внутренние органы до сих пор можно различить: вот сердце, вот желудок, вот печень. В подливе — вареные жир и кровь. Цветы, нарисованные на краях блюда, выглядят как украшение гроба."

Правда жизни. Когда вместо изыскано украшенного блюда на столе видишь труп животного, ты окончательно перетек в разум. И это чертовски странно запихивать в рот кусок и понимать, что когда-то это мясо бегало и кудахтало и при этом не испытывать никаких эмоций.

После этого люди сюсюкающие со своими собачками кажутся умалишенными. Та же еда...почти ничем не отличающееся от кролика на праздничном столе. Тот же продукт. Но люди берут этот продукт в дом, чтобы открамливать, мыть, чесать, выгуливать пару раз в день, а затем лить слезы когда он сдохнет и бежать к психоаналитику из-за душевной травмы. Друзья... братья меньшие... Какой может быть друг из пекинесса? "Скажи мне кто твой друг и я скажу, кто ты".

Сейчас, когда я вернула себя, мне странно это вспоминать. Ибо любая живность, которая не пытается меня покусать, вызывает во мне бурю детского восторга. Особенно феники и крокодильчики.

Но может, эмоции и чувства и стоило потерять... ради катарсиса, испытанного, когда они возвращались... ради возможности быть собой.

Время заставляет забывать... именно поэтому листала книгу, пытаясь вспомнить, каково это - торжество собственного разума над личностью.... растворение владельца в собственном инструменте.

Внезапно поняла, почему терпеть не могу разговоры об устройстве социума - системах, несовершенствах, пирамидах и прочей лабуде. О том как нас подчиняют, что нам навязывают и прививают... промывают мозги...Каждый рассказчик верит, что глаголит откровение истины. Но ты уже знаешь, каково это жить разумом... И знаешь, что им живут миллиарды... Каждая мысль порожденная разумом и кажущаяся внезапным озарением, приходила в голову еще как минимум миллиону... Каждое действие совершаемое от разума, совершается в этот момент кем-то еще...

И черт подери, лучше Палланика, на мой взгляд, никто об этом не рассказал.

Никакой уникальности. Всего два отклика: "Ты прав" или "ты, сцуко не прав" вкупе со спором до бесконечности.
Да и когда вместо рассказчика говорит его разум-инструмент - это по сути дрочка.
"Когда я в первый раз подрочил, я подумал, что это открытие точно сделает меня богатым. Какое же разочарование я испытал, когда у знал с какой регулярностью и частотой этим уже занимаются миллиарды" (цитирование примерное).

Но когда рассказчик говорит/пишет о самом себе... в эту минуту ты словно заглядываешь в чью-то жизнь сквозь приоткрытую дверь... а порой даже ощущаешь себя внутри чьей-то истории...почти пси-секс :)

И не важна степень правдивости этих историй, количества приукрашиваний, ибо в фантазиях идущих от сердца, иной раз больше уникальности и жизни, чем в реальной действительности...

...спасибо всем, кто пишет о себе!