Как известно, ничто не ново под луной, да и со времен Гомера новых сюжетов так и не придумали. Вот и от этого приступа графомании не стоит ждать чего-то особенного. Словно Портос, я пишу ... просто потому, что я пишу!

Ещё одна заезженная мудрость говорит о том, что в жизни может быть две трагедии: не добиться того, что ты желаешь. Или же добиться этого. Особенно причудливо жизнь складывается, когда два этих варианта переплетаются меж собой в затейливую вязь событий противоречивых, зачастую полярных, бросающих тебя из пучин антрацитно-чёрного отчаяния к сияющим в паргелии вершинам оргиастического восторга, с краткими остановками на плато умиротворяющей гармонии, разливающейся мягкими волнами в сознании и теле.

В общем, как понятно из тягомотного предисловия, я погружен в глубины мучительной рефлексии, то есть бесполезного самокопания с попытками ответить на риторические в сути своей вопросы: как так вышло? в какой момент что-то пошло не так? сейчас совсем плохо или, в принципе, терпимо? А могло ли бы вообще получиться хорошо (то есть так, как хотелось мне)? Что делать?

Вопросы, вопросы, вопросы... на последний, кстати, жизнь настойчиво заставляет давать ответ каждый божий день. Например, можно вдумчиво слушать рапсодии Ференца Листа. Можно выпить боярышника. Можно начать работать по 10-12 часов в сутки, тогда вообще все остальное перестает волновать, ибо сил вне работы остается только на базовые нужды. А первое со вторым вообще можно удачно совмещать. Но всё равно, где-то на середине второй рапсодии и третьего бутылька боярышника нет-нет, да стрельнёт, словно застарелый остеохондроз: где ж я, бляха-муха, допустил ошибку?