…Свеча горела.
На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног…
…И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно…
…Свеча горела.
(Пастернак)
Еще совсем недавно я и предположить не могла, что жизнь ввергнет меня в такой водоворот событий. Я будто Нео, принявший таблетку, но не осознавший до конца, что же будет дальше.

Итак… Я стою на коленях, абсолютно нагая. Руки мои связаны за спиной веревкой. Крепко. Рука Мастера держит снизу мой подбородок так, чтобы я не могла наклонится вперед. Лицо мое покрыто спадающими на него прядями волос. Затылком я упираюсь в бедра моего Мастера. Я зафиксирована. Вырваться невозможно…

Мою грудь начинают покрывать обжигающие капли горячего воска. Каждая из них словно прожигает во мне дыру. Не успеваю я передохнуть от одной, следом за ней летят, другая и еще, и еще…

Любые попытки вырваться приводят к тому, что пламя приближается еще ближе, а воск становится еще горячее. Мне причиняют боль. Мне!!! Сдаваться не в моей привычке, и я пытаюсь как-то уйти от боли, которая становится невыносимой.

Приказы Мастера звучат словно удары кнута и заставляют меня повиноваться. Теперь спина страдает, ее покрывает ковер из мелких капелек. Мне больно, очень больно. Вся грудь, живот и спина будто объяты пламенем.

Шквал эмоций и чувств переполняет меня. Хочется выть от бессилия, реветь как зверь, рвать и метать от гнева. Странно, казалось бы, меня должна переполнять ненависть за то, что со мной делают. Но нет, этого не происходит. Наслаждение начинает накрывать меня теплым одеялом. Я словно воспаряю и проваливаюсь вниз одновременно…

Меня рвет на части, рвет от того, что такое противоречие не может уживаться в одном теле. И вот она награда за страдания – мимолетный поцелуй. Нет ничего приятнее и слаще в этом мире в тот момент…

И вот я нежностью укутана, объята сильными руками. Веревки сброшены, как тяжкие оковы. Благодарю тебя, мой Мастер, хоть это трудно выразить словами, я все-таки попробую. Прошу о снисхождении, к моей персоне скромной.

Очень трудно что-либо говорить, а тем более писать, когда тебя накрывает буря чувств и эмоций. Ты словно паришь высоко в небе, влекомый порывом ветра и подбрасываемый его потоками, словно лист осенний, то падаешь вниз и стремительно погружаешься на самое дно океана и тебя вдавливает все глубже в ил. Каждая рожденная тобой эмоция превращается в бетонную плиту на твоей груди, ты задыхаешься, легкие больше не могут впустить поток жизни в тебя. И вот, словно молот Тора, разбивающий плиты на твоей груди, на тебя опускается поцелуй Мастера. Сразу несколько измерений пытаются охватить и завладеть тобой - то ты будто играешь вселенной, как жонглер мячами, то ты словно маленький котенок, свернувшись клубочком, засыпаешь на коленях своего хозяина.

Итак, приступим.
Боль, страх, гнев, ужас, жажда возмездия, желание быть поверженной и доверие затеяли со мной игру. Игру не честную, поскольку много их, а я одна. Им Мастер карты сдал, а мне велел сидеть и смирно ждать, кто победит, и кто одержит верх. Я не могу смотреть на этот фарс и вот уже мои ресницы сцепились на замок.

Что Мастер? Он игрок, совсем не тот, что за столом сидит, а тот что держит прутья и веревки, он – кукловод, а мы – марионетки, в руках его, уставших и безжалостных.

И вот приходит карта боли… Пламя безжалостно, оно податливый воск направляет на беззащитную меня. А он, глупец, срываясь вниз, летит и жалит, нет, не жалит, а проникает словно стрелы, еще, еще, еще… И вот потоку стрел конца и края нет…

Черед приходит страха… Холодные и липкие руки его бесцеремонно хватают и тащат меня в сырые и мрачные подвалы, где не смолкают стоны, всех тех, кто Мастеру не покорился и отдан был на растерзанье страху. Уж нет их, сгинули давно, а стоны их живут, живут и ужас нагоняют…

Да, да. Пришел его черед ходить. Снимает ужас все покровы и вижу я его бесплотное нутро. Огромный, словно черная дыра, рот пытается схватить меня за душу. Пустые же глазницы его сулят забвенье и покой…

И это троица во мне рождает гнев. Он словно голем восстает из праха и руин, что от моей остались гордости. Он праведный настолько, что тело закипает и наполняясь его силой, словно радуга рождает свет и вот дает отпор. Кому же? Боли? Страху? Или ужасу? Нет! Самому Мастеру!!!

Гнев не один. Ему на помощь устремилась возмездия жажда. Она сильна, она опасна, она расчетлива и немного глупа. Да, она встает плечом к плечу с гневом. Она уверена, что победит кого угодно… Но не знает она, что в глубинах тела моего начинает просыпаться, словно дремлющий вулкан желание одно…

Оно потоком тихим, но настойчивый пласты коры вскрывает и выходит на поверхность. Наплывом лавы сжигая и уничтожая всех… Боль не уступит, она же верный спутник мой. Однако страх и ужас оно сжигает в тлен и пепел… Желанье одно лишь… Желанье быть поверженной и покоренной.

Желание принадлежать ему, ему отдать себя и вверить. Я словно бриллиант, что ждать устал во мраке, в недрах горы томиться. И вот я рвусь наружу, на свет… Я отторгаю прежний мир мрака и тишины. Я рвусь в руки Мастера.

Теперь доверие вступает на престол. Оно мне дарит крылья. Лететь! Лететь туда, где он, где свет и нежность, где ласка и забота, где счастья свет! Прими меня, мой Мастер! Теперь тебе принадлежу я, тобой полна, тобой дышу, тобой одним жива я.