Запретный плод обглодан до семян,

А я и вкус его не разобрала…

Наверно, мне плодов запретных мало,

Чтобы захлопнулся на совести капкан.

Мой Искуситель, ты ль обманом пьян?

Или слишком я трезва? (Хотя глотала

Я сок души из самых свежих ран).

В моих снегах расставлена корОчь,

Но шла я в сеть совсем не на наживку,

А рассмотреть искусную фальшивку,

и пережить одну такую ночь,

На зло всем крикам «имя не порочь»,

Снять с рукава невинности нашивку,

И залпом выпить самый крепкий скотч.

Все говорят, что лакомый кусок –

Плоды садов твоих, что нет им равных…

Так почему же отвернулись фавны,

Когда ты предложил запретный сок?

И яд стекал с улыбки на песок

И все живое превращалось в камни,

Я ложь втирала, как духи. В висок.

Наигранно. Бездарно, как в кино.

Где все плоды нервозно в кадре вянут,

Сюжет необоснованно затянут…

И мы из них пьем юное вино…

Послушай, Искуситель мой, одно:

В конце пути, поверь мне, моего

Не будешь даже в титрах упомянут.