Ты просто есть и это всё. Ты существуешь в этом мире - и более не нужно подтверждений. Совершенная мечта. Безо всяких пиететов и комплиментарностей. Абсолютно нездешняя и словно находишься в неких субреалиях и параллелях. На непересекающихся прямых.

Тебя давно уже не трогает чуждое, кривое, как ответы полиграфа.

Окрепли векторы лучами солнца. Как Ар Деко на Соколе.

Оно осталось где-то там, за пределами причуд и лицемерия, на более низком уровне, столь трепетном и желанном иным людям, а тебе по-доброму теперь забавно.

Но ты слишком реальна для этого всего. И елочкой благоухают твои волосы, а рука окрепла от мануальной коробки скоростей . Твои красивые худые руки с сухожилиями. Красные, желтые с хромом, шарового цвета гаражи. Это все тоже ты как ни странно. Твоя одежда изобилует горошком и оттенками, коричневая кожа чуть темнеет в складках. Я не злюсь на судьбу. видимо это скорее подарок.

И я до невозможности верую в тебя. В силу красоты и глубинные чакры, состояния. Вижу серебро и золото в россыпи камней от циана до александрита.

Считываю твои образы, выдавая затем за свои.. Но не могу навязываться, не могу.

Но при этом каждый раз, глядя на тебя, или имея удовольствие общаться, я всякий раз мысленно пребываю в ином чувстве отрешенности, качественно отличимом от всех физических форм земных удовольствий.

Возможно пройдут годы, я оденусь в сиреневый с розовым, держа в руках белый букет. И будет не скрыть морщин, да и не нужно уже станет это.

И где-то там, высоко, на стыке мирозданий, этого и ТОГО мира мы повстречаемся вновь. И будет лишь улыбка, никаких больше слез.

* * *

Не мог не написать это. Прошу прощения за неясность раз, за откровенность - два.