Годзилловна, сраное трепло, сходила-таки за сигами.В Колбаскин. Каюсь:палок не нашла, лыжных, пришлось ограничиться котячьими ушами.Ну, на районе мной уже никого не испугаешь...Что, кстати, печалит.Быстро народ привыкает, к ужасам нашего городка.

Дак вот. Продолжаю мемуары. Как я, первый раз, напилась...

Дело было в восемьдесят пятом...(оо, я стар...Я стар..Я-супер-старррр.)

Мне было тринадцать, на дворе стоял мороз и Восьмое марта.Маму пригласили в гости. Я и брат были довольно мерзкими детьми. (Сейчас мы-ещё более мерзкие взрослые.) Мы ныли, выли, грозили суицидом(брат) и поджогом хаты(я), мама сдалась и взяла нас с собою.

Бухала интеллигенция.Ленинградцы, которых нелёгкая судьбина занесла в (куду-куду?) Караганду.

Салон сей держала Ирина Юрьевна, врач-онколог, увезённая в Караганду ещё с блокады.Так же присутствовали остальные отщепенцы, типа, симфоническАго дирижёра, тоже коренного ленинградца, до костей его голубого мозга, арфы-моей мамы и прочих скрипачей, что не нашли места в родном болоте и уехали в степЯ, монгольския...

Все, манерно, с бокалом, пили шампанское и поедали торт.Дети, в лице меня и братутля, делали вид, что приличные.Сидим тихо, в разговоры не лезем, типа, тоже торт жрём.Ирина Юрьевна, наивная ромашка, всё умилялась, какие воспитанные детки.

Два цыганёнка, ага.

Бешеные макаки только и ждали, когда взрослые подожрут.
Братец, как более молодой и импульсивный, хотел сразу учинять херню.Но я, прирождённый режиссёр и более пожившая, на этом свете, его тормозила:"Не сейчас.Не сейчас.Отправят домой, спать...А, пошли танцы, под Карела Готта!Жги!"

Отожгли.Мама и скрипачка исполняли советский вариант тверка, Ирина Юрьевна благостно пыхала Беломором, а двум цыганятам наливал шампусик бухой, в баварскую колбаску, дирижёр.

Есть такая игра, алкогольная.."Я пью за капитана Буха" называется.Он нас ей и учил. Мы-выиграли.

Только брат, потом, расколотил тарелку...И тут нас спалили.

Мама ахнула:"Они же пьяные!"

Кривые взрослые приняли волевое решение идти домой.В три ночи.Пешком.Кривые дети-одобрили.

Взрослые шли и ужасались:младший кидался в сугробы, с воплем "Банзай!" а я пела песню про кирпичики.На всю Караганду.Сопровождая это танцем.

Наутро я проснулась с новыми ощущениями.Надо бы в школочку, да вот, что-то, голова болит и пить хочется...

Ухмыляющаяся мама принесла водички.Разрешила не ходить в школу, бубня, что сама прозевала и никак не ожидала, от детушек, такой эскапады...

Я жадно выглохтала воду.Мама пронизывающе воззрилась:
-Запомни эти ощущения...Это-ПОХМЕЛЬЕ...

Чот, как-то, меня это не особо остановило.