- Где обитает твоя душа, моя девочка?
- Моя душа, Хозяин?
- Да, душа. Душа этого прекрасного тела, что несет на себе бесчисленные следы от ударов, кровоподтёков, порезов и ран. Где живет она? Может в твоем хрупком сердечке?

- В моем сердечке? В том, что разбивали на тысячи мелких осколков снова и снова близкие и дорогие мне люди? В том сердечке, что вы так старательно склеивали долгими зимними вечерами… Нет, мой господин, не там моя душа.

- Может в твоих чудесных глазах, горящих преданностью и благодарностью? Может в них живет твоя душа?
- В моих глазах? В тех, что ежедневно видят все лицемерие этого ледяного мира? В тех, что всякий раз плачут от тоски, провожая Вас, плачут в ожидании встречи с Вами? Нет, Хозяин, не живет моя душа в постоялом дворе для сотни мимолетных взглядов прохожих.

- Тогда может в голове? Может там душа твоя нашла пристанище свое?
- На поле вечной битвы? Где ветра сомнений и ураганы мыслей борются за блестящую корону из фольги и ложных надежд? Нет, мой Господин, души в том нет моей.

- Знаешь, малыш, мне иногда кажется, что у тебя и вовсе нет души!
- Вы правы, ее нет в этом теле. Она давно обитает там, где безопаснее всего ей.
- И где же, милая?
- У ваших ног, Хозяин. У ваших ног…
- Держа в руках мое сердце?
- Бережно его храня…
(C)