Какие вы: смотреть в глаза,
И биться в ум, в характер, в нрав,
Вам в доброте не отказать,
И каждый — прям, и каждый — прав.
Светлы, душевны, глубоки
Всем сроком полувековым,
Вы небо кормите с руки.
Простите мне, что я — не вы.
Что не умел лицом — на свет,
Все больше мордой об углы,
За то, что был душой раздет,
За то, что вечно нищим слыл,
Что каждый вечер — как психоз,
Что не усваивал урок,
Что не умел писать стихов,
Но и молчать, увы, не мог.
Простите мне, что жил не так,
Ходил налево, падал в грязь,
И за осенний четвертак,
Со скидкой, продавал себя.
Простите, не был так же свят,
Простите, не был так же сыт,
Местами ангел, чаще гад,
Простите, кто еще простит.
За слабость, злость, за сжатый крик,
Из легких сплюнутый на пол,
За то, что я не всё постиг,
За то, что я не всё прошел.
За то, что я не обещал
Любить в себе чужое Я.
Простите мне всего меня,
Ведь вы умеете прощать.
Аль Квотион