Перечитала старые, скрытые дневники.
Удивительно, сколько во мне было свободы самовыражения и словоблудия! И потребности в этом самом словоблудии. Хочется так же, но уже не умею …

Какая я была хорошенькая в 22. Внешне я к радости не изменилась почти, но внутренне явно.
Сейчас никаких выкатываний страданий, пресечений стоп-линий, увядших лилий.
Прост, иногда захожу, люблю Домингеса не иногда, а всегда, получаю за то, что фейк и всяких других люлей. А я ведь человек, с чувствами, сердцем, грудью.

А обидно, что раньше в заметках стихи, а сейчас «купить курицу, погладить белье…» и тд
Прошерстив старые(нигде не опубликованные, так как неудачные):

Вы сидите напротив, за барным столом,
И поверхность его задаёт расстояние
Между вами и мной. Так разбиты стеклом
Заключённый и гость на тюремном свидании.

Диалог напряженный, к тому же пустой.
А в холодных чернильных глазах невнимание.
Вы зачем-то сидите и пьёте не с той.
Вы зачем-то сидите и пьёте не с той
Вы зачем -то сидите и пьёте не с той.
…До свидания.

Потом прямо мрачный немецкий романтизьм:

живу без сил,
без воли и без счастья,
в тревоге, в тайне,
без любви,
без права обладанья.
я охранитель
нежилого здания.
я бедный рыцарь
без щита и звания.

Ну и шадевр (видно, сонный):

Вдруг поняла, что ты меня не любил никогда
Хочется взять пойти и навернуть борща
Как я была мила, красива и молода ....
А ты был похож на линя. А может быть на леща.