Раньше я любил супы. В смысле, варить супы.
Бесподобный горячий куриный супчик на бульоне из петуха, с чесночком. Пробивает на тепло внутри шикарно.
Рассольник ленинградский. Да, ленинградский, а не московский мать его с этими псевдоэлегантными понтами.
Реже был борщ. Вообще борщ я не жаловал, но настоящий украинский густой борщ конечно дикая тема. Туда не режут картоплю брусочком, а просто кидают половинку или целый клубень, перфекционист ты ебаный. С фасолью он немного выцветший, с золотистым оттенком, но без неё обязательно бордового цвета. И не надо спрашивать, как этого добиться. Надо просто уметь делать это, как Тони Роббинс.

Невероятно, я даже заморачивался всеми этими харчо, солянками, тыквенными супами-пюре и, о ужас, луковый суп однажды вздумал испробовать (спойлер - полная Ъуйня, которую легко пересолить).

А потом, в один момент, словно отпустило. Будто это рука бога отвернула меня от супов. Я перестал их любить и готовить. Просто безразлично, как проезжающие машины по МКАД.

Но один раз в году, 8 числа, я прихожу за своим супом и достаю кастрюлю из дальнего шкафа. Это словно искушение диавола, ацкого сатаны. В этом году был гороховый и это не потому что я хотел испортить вам воздух, просто копчёные рёбра были со скидкой. Как учил Сид: Береги рубль смолоду, чтобы кэшбек накопить к старости.

🥰