Я живу на тринадцатом этаже, и у меня под окном лежит большой камень. Большой для города, для улицы, для газона. Это ещё не валун, но здоровенный булыжник: цвета топлёного молока, шероховатый и неровный.

Я смотрел на него, стоя у открытого окна на балконе, как вдруг мое сознание мгновенно протянулось к нему, наподобие развернувшегося щупальца осьминога. Оно вытянулось максимально и даже как будто бы частично покинуло мое тело. Спустя момент, я вдруг почувствовал себя булыжником. Точнее булыжник моментально осознался мною.

Тяжёлый, я лежал на влажной земле, придавив ее своей твердой плотью, ощущал как моих боков касается растущая ежесекундно трава, как зубчики ее листьев цепляются и щекочут мое тело, протянувшись к взошедшему солнцу, первые лучи которого нежно гладят мою макушку, разогревая проходящую неспешно сонливость, что беспечно гонит своим игривым касанием озорной, утренний ветер.

Тысяча лет с момента, как я откололся от скалы, промелькнула за один день, а один день, не отличимый от сотен тысяч других, промчался в одно мгновение. Прошлое, настоящее и будущее окаменели во мне здесь и сейчас.

Я ушел с балкона, а камень все также лежит внизу под окном.
Вот так я почувствовал себя камнем.
Интересно, что почувствовал камень?