Слово, само по себе, по сути - черная дыра. Нечто неизведанное, выраженное в наборе буквенных символов. Нет у слова ни вкуса, ни запаха, ни текстуры, ни цвета. Нет у слова образа, пока оно не будет написано, пока не будет прочитано. Нет и интонации, пока не будет сказано, пока не процитировано.

И вот я читаю, слушаю, декламирую рифмованные слова, я напрямую соприкасаюсь с образами, словно погружаюсь в чужое сознание, чистое, не искаженное моим субъективным представлением об этом загадочном мире чужого сознания. И слово обретает вкус терпкого вина, текстуру морского камешка, цвет радужно переливающийся из изумрудного в травяной. Слово гремящим шёпотом слышится издалека, но внутри меня. Я больше не вижу буквенного символа, я вижу картину со множеством деталей, я чувствую каминный запах любви, ненависти, грусти. Я интонирую его в смешное, злое, в национальность произносящего. Я обхватываю слово губами, как фильтр вожделенной вредной сигареты, катаю на языке раскатистым, грассирующим, круглым «эр», безысходным «де», змеиными свистящими и шипящими. И…да: В начале было слово….