Люди и события проносятся мимо как на карусели - я стою внутри круговорота, внутри домика-на-колесах и даже не гадаю, куда ураган забросит на этот раз.

Раннее утро. Дворник громко убирает снег - скребёт зиму по нечесаной шерсти. Кроме этого уютного железного скрежета - тишина, домашние ходят на цыпочках. Привычка, когда в доме тяжелобольной - шепотом, нет-нет, да скрип по паркету.

А я не тяжелобольна, правда. Скоро наступит ремиссия, весной, я жду весну, всю-всю, от фальшивого снега в марте и холодных луж с плавающими голубыми льдинками, и сокрушающего основы бытия солнца, когда весь мир - об апреле -- до мая, с шелковой молодой травой, наливающимися тяжёлыми белыми гроздьями сиренью, отодвинешь ветку - а за ней вдали сада смеются двое...

Нет, я не больна, нет. Это просто ураганы и шторма, скоро они стихнут, откроется дверь и перед ногами вспыхнет изжелта-белым дорога.

Трстт-трстт-щщщрсст-- тащит дворник лопату через двор.
Бубубу, шепчутся домашние на кухне, бубубу.

Я сижу на подоконнике, сбоку проносятся в темных гингемовских вихрях карусельные лошадки и лебеди в золотых сбруях, алые фонарики, серебряные звёзды, если я сделаю шаг вперёд, то выйду из домика сразу на нужную желтокирпичную дорогу.

Но вот пока дом мчится, поторопись лечиться.