Есть такая любовь, от которой родятся дети.
В первую очередь, разумеется, сыновья.
Сажают деревья, помнящие столетия,
И строят дом высоко-высоко в ветвях.

А есть любовь, от которой тошнит стихами,
И пьется, и курится, - подростком ЗОЖу назло,
И коли эту любовь отхватили зубами кусками,
Считайте, что вам просто дьявольски повезло.

Какое счастье - страдать, на линии виснув,
Какие муки - услышать после гудка:
- "Сегодня? Конечно. Конечно."
Мыслям
В невесомости легче, чем после "Целую. Пока."

Вакуум, околоплодная жидкость, космос.
Первой искрой дан ход - теперь вперёд.
Веселее на газ, чем на тормоз. Ведь ты не тормоз.
И глаза твои - море. И вкус губ твоих - мед.

Есть любовь от которой в 20 седеют и каются,
Называют сына - не от него - его именем.
И от этой любви никому-никому не спрятаться,
Ни тушке, ни чучелу, ни сирым, ни даже сирам.

Потому что на каждую Еву найдется яблоко,
На принцессу - смертоносно-сансарное колесо.
Я смотрю на тебя, потом на море. Корабль
С парусами алыми счастье не нам везет.

Только что мне теперь до того кораблика?
Понимая, что всё.

Ты - всё.
И всё.