Этим летом мой день начинается с пасьянса - я встаю в 5 утра, нарочно не закрывая шторы, и пока варится кофе, успеваю разложить партеечку. Если уложусь во все базы, то...

Сегодня снова не складывается - я перемешиваю карты и от злости делаю отжимания. Раз-два-три ...останавливаюсь на 25. Моя бабушка-тренер на вопрос о стойке на руках отвечает: 40 отжиманий без перерыва и встанешь. Мне осталось 15.

Мне ничего не осталось от него, кроме душащей сердце тоски при виде бульвара от института русского языка до Арбатской. Я не могу там появляться и, появляясь по необходимости, - несусь болидом вдаль, потому как оно болит. Это не я, это не я, не узнай меня пожалуйста.

Желудок делает кульбит, пока я делаю обещания в личке: никаких левых верхних, никаких больше ни с кем встреч, никого кроме Вас. Я боюсь спросить, что получу взамен - очевидно, воздух. Вы всегда выгодно его продаете.

Сегодня у меня короткая стрижка и остро торчащие из-под сарафана плечи. Маскируюсь вдобавок черными очками. Это не я. Это не я! Оно случайно.

Жара, жара. Ветви на деревьях сохнут с каждым днём всё больше. Личка - как ящик Пандоры. А, ревнивец. Если бы Вы знали, как я отвечаю в этой личке.

Пыльные коридоры, перекрестье распахнутых рам, липовый цвет. Годы назад желудок делал кульбит, когда я усилием воли заставляла себя не бежать к Вам на встречу. Мне не 15, мне только осталось 15. Раз- два- три.

Раз - два - три встаю я вчера, сегодня, завтра, годы вперёд глупой прирученной лисой в стойку на задних лапах, когда вижу силуэт похожий на вас отдаленно как седьмая вода на кисель.

И продаюсь за воздух.

Redeal.