Я люблю залы ожидания в аэропортах. В них время идет так медленно, что кажется - проживаешь жизнь не только свою, но и девушки в шляпе с изысканно-огромными полями, мужчины с улыбкой, резко вылепленной на рекламно-выбритом лице, и носящегося кругами ребенка. Ребенок приучает к дзену меня и всех ожидающих, потому время так медленно. Хотя нет, не только. Можно, Боже мой, никуда не торопиться. Никуда, никуда. 

Еще, возможно, одного мужчину.

Если бы все, о чем я думала утром в отрезок пути между домом и университетом...Если бы все, что написано - в бессонницу, когда не писать не можешь...

Если бы все, что сказано друзьям, которым я искренне доверяю...
оказалось правдой,   
было бы так:
больше всего на свете я люблю аэропорты, летать и, возможно, одного мужчину.

Мужчина и самолеты - и ведь у него, правда, светлые глаза, серо-голубые как замерзшая вода в ниагарском водопаде. Смешно. Смешно, смешно, но не очень. Не очень, потому что так близко. Потому что это со мной, а не просто рядом. Помимо прочего я обожаю читать и рассказывать истории, а ведь для нас трагичные истории - чуть ли не лучше всего. История же, в которой все хорошо - это и не история даже... это либо реклама, либо хвастовство, либо лекция. А и Б. Самолет летит из точки А в точку Б. Хотя нужна ему точка В. Другое дело, не всегда здорово, когда такая история творится с тобой. 

Нынешнее дано именно, чтобы понять - все предыдущее было не зря, ты можешь взять накопленное прошлое - и поделиться. А необъятное настоящее, не укладывающееся в слова и смыслы - оно - живое. Оно в ладонях как птица, теплый колышущийся воздух летнего вечера. Оно струится сквозь пальцы песком и его не хочется удержать.

Можно не держаться за руки, не обниматься, не целовать, если вдруг так сложится, на излете, будто стесняешься, будто вам 12-15, в этом возрасте Агапэ еще не важны физические прикосновения, но на самом деле - оно просто не надо. Вдруг опыт не играет никакой роли, ты просто делаешь то, что считаешь правильным.

Все правила и цветочки становятся не важны - если важно, не останавливаясь, говорить. Тогда-то ты и ловишь кайф, дзен, сахарных единорогов.

Мой воздух сталкивается с огнем, но тот не разгорается, не сжигает, а спокойно себе носится в склянке на груди.

Вот откуда появляется "не очень" во фразе - " смешно, но не очень". 

Как бы норм.

И мне впервые - не больно. 

***

Мы говорим глазами, потому что рты лгут :
 "Единственное мое желание - жить в холодных горах, пустота и сплошной камень. но во мраке сияет тусклый огонек дома"

По всей видимости, именно туда я стремлюсь из всех аэропортов много лет подряд, и никогда не достигну точки В.

Ничего не меняется, никуда не надо торопиться. Мой огонек на груди, в склянке, горит тускло, но горит.

Другое дело: не каждый раз норм, что такая история творится с тобой, и тебе ее не удержать.