Почему она красная, эта пыль?
И откуда она такая взялась?
Наверное, её добывали маленькие свинцовые твари из кирпичных стен расстрелянных зданий. Клевали нещадно эти каменную кожу тёплых некогда убежищ, силясь выдолбить дупла для холодных и липких своих ночей. А красная пыль сыпалась и покрывала шершавым налётом контуженные цветы в палисадниках.

А может эта пыль красная совсем из других стен родом? Тех, которые царапают в безысходности алюминиевыми ложками, оставляя надписи из малопонятных цифр и аббревиатур? А иначе почему она такая больная, эта пыль и от неё так сложно отмыться?

Или это и не пыль в прямом понимании, а избитая многотонными молотами окалина горячего цеха в котором куют - что? Что там, мать его так, куют? Что то твёрдое и горячее. А зачем? Чтоб пекло, разило и грело. Угадай с трёх попыток что это. Не угадаешь. Сам не знаю ибо.

Пыль эта странная. Хочется снова и снова рожу ею натирать. Краснокожие в Крыму. Чингачгук с гаечным ключом.
Руки тоже от пыли этой красные все. Пыль-то сухая, а руки липкие всё-равно. Как так? Парадокс.

А если влагой смочить её, то она цвет меняет и почти чёрной становится. Можно на стенах тонким шрифтом писать.
Мужчина, может вам скорую вызвать?
Не надо. Я и сам скорый шопиздец. Реактивная система залпового огня. Вам красного отсыпать? Не уверен, что это полностью легально, но если что я вину на себя возьму.

А если эту пыль красную в кипятке растворить и через ватку в шприц выбрать? Что тогда получится?
Получится, что я донор. Кому кровищи свежемороженной? Оптом дешевле, кстати.
А вообще - пофиг. Пусть течёт себе в почву на радость траве зелёной.
Пей, милая, не закусывай.
Ни в чём себе не отказывай.
У меня её там много ещё. По любому на утро останется.

Я раздавлен и смят, переломаны крылья,
Моё сердце засохло и крошится пылью.
Эта пыль, как песок вытекает сквозь пальцы
И ложится на шпалы перегонов и станций
Да, я сам виноват, и вина моя в том-
Сам себе тру по сердцу я наждачным бруском.
Чтоб достал до живого, или крови добыл,
Но оттуда лишь сыплется красная пыль.

Пыль швыряет в лицо ветер жаркий и медный
И из каменных глаз куски горького щебня.
Расцарапают кожу до крови на щеках,
Но оттуда не кровь, а лишь кварцевый прах.
Как в безводной пустыне-всё спеклось и засохло
И я рву себе вены об битые стёкла.
Чтоб хоть капельку влаги они с кровью добыли,
Но оттуда потоки красной пыли.

Пыль скрипит на зубах, забивается в горло
Я хочу закричать, но дыхание спёрло.
Пишу пальцем по пыли вместо бумаги,
Чтоб подали, хоть кто-то мне живительной влаги.
Но вокруг пустота в этих каменных лицах
И я дырявлю себя металлической спицей
Сердца чёрствого камень я терзаю, что сил,
Но оттуда лишь сыплется красная пыль.