Ностальгическое об истине… ( по/читательнице, не криминал, ну если чуть-чуть)
- Ну что, идем…
- Конечно, идем. А..?
- Да есть, есть. Четверть . Хватит нам
- Это сколько ?
- Увидишь
На столе дымилась в чугунке вареная, молодая, свежая, разваристая картошка, шмат крупно нарезанного сала, белого как снег с розоватым оттенком, зеленый лук-батун целиком . Рядом стояла сковорода, жареной соломкой вместе с отваренными маслятами, свежайшей картошки. Румяные котлеты с ладошку в чашке, покрытой чистым полотенцем, посыпанные мелко накрошенными зеленым луком и петрушкой. Глиняная кринка холодного молока из погреба...

- Сейчас..
Из подполья достается трехлитровая бутыль, приятного вишневого цвета, самогона.
- Тройной перегон 80 градусов. Да больше, больше – 85 где-то. Измерял сам. Третий раз с молоком гнал. Потом сиропа от вишневого варенья добавил. И вот – результат. Поллитра на рыло – и в хлам.

Бульканье наливаемого самогона.
- Чей то, по стакану сразу ??
- Я же не до краев наливаю. Чать не пьяницы мы какие
- Так я умру
- Глупый, а молоко- то зачем. Главное не выдыхай и запивай им сразу. Соколом пролетит.
- Точно ? Я не смогу столько (недоверчиво)
- Точно! Сможешь ( уверенно-твердо). Ну, вздрогнули . И больше не говори так : «ебучая деревня – выпить не с кем»…