Мы погружаемся во тьму, в оцепененье...
О лето жаркое, недолог праздник твой!
Я с дрожью слушаю, как падают поленья
Со стуком траурным на камни мостовой.
Зима передо мной встает виденьем грозным,
Тоскою, ужасом, отчаяньем дыша.
Как солнце зимнее в своем аду морозном,
Багровой глыбою смерзается душа.
В глухом паденье дров мне чудится свирепость, –
Как будто там, внизу, готовят эшафот.
И потрясен мой дух, как гибнущая крепость,
В которую таран неутомимо бьет.
Как монотонен стук! Мне кажется, что где-то
Сколачивают гроб поспешно... Но кому?
Сегодня умерло пылающее лето,
И осень алчная наследует ему. (C)
Шарль Бодлер
