Люблю Рождественского, возможно даже сильнее слога многих поэтов.

Я, как блиндаж партизанский, травою пророс.
Но, оглянувшись, очень отчетливо вижу:
падают мальчики, запнувшись за мину, как за порог,
наткнувшись на очередь, будто на ленточку финиша.
Падают мальчики, руки раскинув просторно,
на чернозем, от безделья и крови жирный.
Падают мальчики, на мягких ладонях которых —
такие прекрасные,
такие длинные
линии
жизни.

Как представишь сколько умирало этих мальчиков, девочек, какой ужас застывал в глазах. Нечем здесь гордиться, это трагедия, это позор власти, когда они бывших детей, как пушечное мясо на фронт кидали.

В мое время мы еще еду собирали всей школой живым ветеранам или малоимущим пенсионерам, поздравляли, ходили по домам и раздавали. Сейчас показуха сплошная...слов нет, одни эмоции