Когда-то в детстве я недолго жила на Чукотке. 

Как-то раз мы пошли на охоту и заночевали в балке рыбаков. Мама уложила меня спать. Я лежала, смотрела в щелочку на черное морозное небо, вдыхала запах деревянных стен и слушала взрослые голоса. 

Я уже почти засыпала, когда дверь открылесь и зашел рыбак. В руках у него была тарелка, на которой лежали черно белые желеобразные кусочки. 

"Попробуй. Давай." Я послушно взяла кусочек и стала жевать. С удивлением обнаружила что желе жесткое сырое и бесвкусное. 

"Это мясо кита. Нравится?" Я кивнула, испытав мгновенный рвотный позыв. 

"Ну спи" сказал он и вышел. 

А я осталась сидеть, онемев от ужаса и не зная куда деть этот теплый кусочек во рту. 

Высплюнуть почему то казалось предательством по отношению к киту. Проглотить - тоже. 

И я начала тихо плакать. Слезы были горячие и стекали в рот и смешивались с телом кита, делая его соленым. 

И этот вкус я помню каждый день. И каждый день во мне боль того кита, которого я держала во рту.