А если говорить правду, Дашенька — это персонаж.
Но не сорокалетний дядя с потными ладошками.
И даже не пЭрсонаж, вроде той "племянницы", которая в запаянных наручах провела в подвале... Ну вы поняли.
Просто так сложилось в моей семье, что есть у нас Даша, а есть Дашенька. Даша строит подрядчиков, в пять утра пересчитывает съёмочную группу, как свое стадо барашков, левой пяткой пишет диплом и ещё немного держит мир на своих плечах. Дашенька жуёт мужнин борщ, но только с сухариками, потому что как бы ну не вкусно без них. И попроси ту тетю, чтобы я погладила ее собачку. И у меня уже есть две розовые лошади из Киндер сюрприза, а я хочу зелёную, чё делать.( Наша домашняя шиза, словом.

Потом-то оказалось, что вот именно на чОрном обитает толпа разных Машенек-Глашенек, и что имя мое опошлено донельзя, а веры мне никакой нет.

А к чему я об этом вспомнила? Сегодня я с хмурым лицом проверяла почту. И по самому хмурому неприятному вопросу пишет мне незнакомая женщина. И называет она меня Дашенька. Не Даша. Упаси боже, не Дарья. И даже не Дашуля, ну вдруг бы ей захотелось.

И чувствую я — все правильно сделала.)