Не говори о волках. Ты о них ничего не знаешь,
Даже, если,
Книги по зоологии стопками читаешь,
Сидя в уютном, кожаном кресле.

Рассказать ли тебе, упитанному и городскому,
Пронзительную историю,
О том, как мечется раненый волк по простору,
Пытаясь сохранить свою и Её территорию?

Как тебе, описать пустоту одиночки,
Когда беспокойным, кровавым взглядом,
Заглядываешь, за горизонта точки,
Мечтая о том, чтобы Она была рядом?

Как тоскуя, воем, Луны касаясь
Как будто Луна,
Может сделать так, чтобы рядом, именно Она оказалась,
А не «самая лучшая», но из чужого сна.

Как, не чувствуя боли, отгрызаешь свою лапу,
Что бы под утро в крови уснуть.
И во сне, снова, почувствовать Её запах,
Ощутить, как уткнется мордой в твою мохнатую грудь.

А ты говоришь о волках, мой практический.
Ты знаешь так много слов.
Размышляя, чисто теоретически,
«Способен ли волк на любовь?»