Свеча догорала медленно, рисуя хитроумный узор на мозаичном полу...

Что может быть красивее, чем узор застывшего воска на твоей коже, я никогда не смогу понять что ты чувствуешь, но я вижу красоту узора, чувствую твою дрожь. Это как смотреть на огонь, на течение воды, и смотреть в себя....Что будет потом не важно, есть только "здесь и сейчас"

И тогда в душной Севилье, я зажал тебе рот, чтоб твой хозяин трактирщик, не услышал твоих стонов......

Да, жаркий выдался год, и я гасил жар твоего тела на холодных досках и смотрел как безумный на след пряжки моего плаща. На твоей спине..

Жаркий выдался год и тогда в Уруке, когда они посвятили твое тело Мардуку.
Но я выкрал тебя на праздник золотых масок, со дна колодца, где жрицы - плакальщицы бросили тебя связанную умирать.

И освободив, любовался следами кожаных ремней на твоих запястьях.

И в скудных оазисах Акры ....я отнял тебя у хромого пастуха - зелота, решившего что травы и порошки в твоей котомке, призваны наслать беду на его стадо.

И не мог оторвать взгляд от шрамов на твоей спине оставленных его хлыстом.

Только здесь и сейчас, пока свеча оставляет хитроумный узор на мраморе твоей кожи.

Здесь и сейчас.