Десять часов утра. Я завтракаю в «Нелло». Есть такой ресторан на Мэдисон авеню. Солнце ещё не жжёт, а приятно ласкает, я сижу на улице. Как кот, фыркаю пенкой от капучино и умилённо щурюсь на солнышко. Томным взглядом провожаю девиц, пробегающих мимо, но меня на замечают. Утро начало рабочего дня, все заняты деловыми мыслями.

Из глубины ресторана появляется человек и подходит ко мне.
-Можно с вами присесть?
Негр, килограмм сто, лет пятидесяти. Прихрамывает. Тяжёлая трость с массивным набалдашником из слоновой кости. Не дорогой, но аккуратный костюм, короткий широкий галстук. Массивные золотые часы и такой же браслет. Очки в дорогой, роговой оправе. Ни дать ни взять, джазовая знаменитость...

-Пожалуйста.
- Вы тот самый русский, Алекс? Я наслышан о Вас. У меня к Вам предложение.
Я польщён, но пытаюсь не показать виду. Пару минут борюсь с собой на тему: что спросить, о чём наслышан? Или Какое предложение?
-Слушаю.
-Я представляю революционное правительство нашей страны. (не буду называть страну) Вы смотрите телевизор, знаете, что у нас происходит?

- Слышал, чем обязан…?
- Мы формируем новое, постреволюционное правительство, нам нужен министр экономики и кабинет.
- Простите, а причём здесь я??
- Вы энергичный человек, я наводил о вас справки, ваша страна тоже пережила экономические реформы, и вы в них участвовали. У вас репутация солидного официального дельца, но вы знакомы с теневой стороной бизнеса. Кроме того, ваша страна-огромный рынок, а у нас есть фрукты, кофе и всё это будет в вашем распоряжении.

- И что, вы хотите меня завербовать на должность министра? Простите, но мы едва знакомы, и я даже плохо знаю где находится ваша страна.

- Это не важно, пока ещё идёт война и у вас будет время войти в курс дел и наладить экспортную торговлю.
- То есть сначала на баррикады и если не пристрелят, то в министры?
- Примерно так.
- А если ваша революция провалится?
- Мы уверены в победе иначе не начинали бы. Вы тоже должны верить, иначе вы нам не подходите...

Домой я шёл пешком, подставляя лицо майскому ветерку. Воображение рисовало раненного Гавроша на баррикадах и взятие дворца Амина в Афганистане. Почему-то привиделся я сам в пробковом шлеме с сигарой, тросточкой и маузером на боку, взглядом провожающий на далёкую родину огромные корабли гружёные бананами. Кто же из моих приятелей, юмористов устроил этот розыгрыш? До сих пор никто не сознался. А может быть это был не розыгрыш?

А может надо было рвануть ……???