Сандал, ваниль, и немного цедры... Ты трогал губами ее ключицы, коты давали свои концерты, шел март, ничто не могло случиться ни с градом, ни с миром, ни с ней, конечно. Она тебя отстраняла нежно, и шла вспорхнувшей с постели птицей к окну, и в номер вливался свет, и пару ямок на пояснице сменял темнеющий силуэт.

И, сколько лет бы ни миновало, в любой толпе, где всего навалом, в столицах севера, в южных портах, во взвеси вина, табака и пота, в аду гостиничных простыней, с принцессами, шлюхами, но не с ней, ты формулу так и не разгадал. Немного цедры, ваниль, сандал...

Виталий Мамай