Почему же тебе так неуютно от мысли, что эта здесь, Ганс? Ты чувствуешь себя меньше рядом с ней? Глупее? Маленьким никчемным неудачником?

Ты чувствуешь ее презрение. И всегда находишь множество объяснений, почему она виновата. Для начала она высокомерна, потом она лжива, а слова её несовершенны и всегда хочется за что-то зацепиться.

Она требует к себе незаслуженного уважения. А ведь уважение нужно заслужить. И даже неотвращение нужно заслужить.
Ганс сомкнул глаза, опустил голову и прикрыл ладонями уши. Под веками как следы на плащанице проявлялся знакомый с детства образ. Ее лицо выражало усталость и разочарование. Как всегда, как всегда. Но какого черта?! Он был не хуже других. Но ей всегда было мало и всегда не то.

Неиссякающий источник горечи. Её. И неопалимая купина ярости. Его.

Отпусти себя. Не лезь на эту недосягаемую вершину совершенства. Даже не смотри туда. Там никого нет.
Смотри на свои пальцы. Ногти. Начинай любить себя с них. Слушай свой голос. Заведи кота. Как бы не возводили напраслину на котов, но кто, кроме них, научит нас правильно любить себя?

Прости этот голос в своей голове. Она тоже хотела на эту вершину. И тоже оказалась просто человеком.

И эта, что так ранит тебя своим существованием, тоже идет по этому пути. Просто чуть дольше. Поэтому задирает голову, чтобы посмотреть на вершину, чуть реже, Ганс.