Котя уехал в Мск в командировку. Так странно одной быть тут, в этой большой
квартире и так поздно.
Дождь стучит сразу по всем подоконникам. И ПММ работает. Я загрузила. Раз уж
коти нет. Обычно-то он.
В голове крутятся обрывки песен. То ракеты, которые летают высоко, то журавли,
которые летят, пока некие они (мы?) дождались. Музыка - то, что выдает
возраст. Почти всегда.
Я родилась и всю жизнь прожила в Мск. Город, что не принимает, но пережевывает
тебя на тех же правах, что и остальных в разноцветный фарш. Знаете, как если
бы включили псевдонемым звуком Крик Мунка, вывалили выше края натюрморты
фламандцев, посадили бы в круг всех итальянских Афродит и Венер, разлили им по
бокалам все самое искреннее абсентное безумие импрессионистов и залили его
апельсиновым соком Уорхола. И ещё чего-нибудь. Больше, толще, выше. Прибитые к
Красной площади тестикулы, расчлененная ресторатором блогерка.
Здесь же всё... Как-то осторожно. Я для них фрик, мне кажется. В своих адиках
оверсайз не по возрасту, цветных тракторных подошвах, с быстрой походкой. Или
мне все же кажется.
Strange Bird
Я слушала Боярского))))
"Ап, и тигры у ног моих сели!".. Ещё со спектакля про Хоттабыча песни)))
Ну и конечно русские народные! "Говорила маменька про любовь обманную!"
И кружиться, кружиться с платочком в руках😁
