Когда-то верный раб Венеры,
Я с сердца стёр её печать:
Презренна мне её манера
Пленять, внушать слепую веру,
И души чистые вкушать,

И горе требовать как плату.
Но если муж суров и зрел,
Бессилен Купидон крылатый:
Душа, закованная в латы,
Не емлет ядовитых стрел.

Ломая шуйцы и десницы
И слёз горчайших не тая,
Кидались в омут чаровницы,
В могильной тьме хотя забыться,
Затем что к ним был хладен я.