Продолжение Секса, конечно, фрустрирует так конкретно. Вот ты почти десять лет смотришь красивую сказку о сильных, красивых, свободных и успешных женщинах, и в этой сказке есть печали, но нет истинных бед, это ромком муви, бесконечный завтрак у Тиффани - что бы не случилось, утром снова будут туфли и платья, кофе, подруги, Манхэттен и любовь. Но вот проходит пара десятилетий и как позолота с елочной игрушки, с глянцевой реальности сползает искусственная красота - и мир становится реальным и грустным.

В нем, Керри какая-то психопатка, флиртующая с массажистами и курьерами почти сразу после утраты мистера Бига, а сам мужчина мечты, теперь уже в урне, пылится где-то среди туфель, не достойный ни погребения, ни памяти.

Что это было, сценаристы?

Принцесса Шарлотт к 50 превращается в заводную куклу Чаки, кажется ещё мгновение, и она действительно будет кого-нибудь убивать.

Саманты нет, словно и не было, и последний оплот искренности, самая смелая и человечная Миранда постоянно и тайно пьёт, живя на руинах своей карьеры в опостылевшем браке и лучшее что видит - это сомнительную интрижку с женщиной странной наружности - у той искусственный юмор в современной повестке, про новую этику, сексуальную небинарность, бесконечные политесы и как все это скучно и страшно одновременно. Словно Матрица стала реальностью.

Смотрю с грустью, что уж.