Где-то под Ленинградом. Наши дни.

Уходящая сырая осень. Вглядываюсь в зубчатый сизо-серый горизонт еловых крон, они кажутся скалами. Тихо, только слышен плеск волн и где-то вдали стук, как будто кто-то палкой бьет по дереву. Звук нарастает и мне становится не по себе.

Тикает метроном.

Весь окружающий пейзаж как будто мертвый. Декорации из жуткого, забытого так и не поставленного спектакля: брошенная деревня, поля и пастбища где нет никого, только дождь и грязь, а вокруг гудящий от ветра лесной массив, в глубине его ходят поезда и есть маленький советский туманный полустанок, то ли Грузино то ли 47й км, больше отсюда не выбраться. Надо его найти.

И почему то вдруг я представляю себе весь этот серый мир как бы с видом сверху, как карты в видеоиграх, с линией пройденного маршрута. Вижу красную точку в локации - себя, как вдруг краем глаза замечаю еще одну, черную точку, стремительно движущуюся за мной по линии моего маршрута. Становится тревожно. Она буквально несется. Выйдя из леса я уперся в знакомое мне в жизни заболоченное озеро, его не обойти, но назад? Что это за черная точка.. Уже слышу как в лесу за спиной трещат ветки, по спине мурашки. Наконец оборачиваюсь и тут со всей силы бахает какофония из десятков перемешанных нот! Как будто кто-то надавил всю октаву пианино.

В ужасе проснулся...