Есть что-то особое в чужом внимании, не сразу уловимое. Вроде ты в нём не нуждаешься, иногда оно даже раздражает, но в какой-то момент ты понимаешь, что оно разукрашивает черно-белые будни красочной палитрой. Не сразу. Сначала появляются легкие линии бледной акварели - момент, когда ты начинаешь задумываться над этим. Не важно чье это внимание, оно всегда работает как аккумулятор - заряжает энергией и добавляет легкую довольную улыбку на лице. Чуть позже начинаешь втягиваться в игру - и бледные очертания оттенков получают более строгие контуры. Так проявляется интерес - мне вроде не интересно, но ради любопытства одним глазком бы взглянула что будет дальше. Но стоит приоткрыть эту дверь как назад дороги не будет - захочется всё более и более насыщенных цветов. Он мне улыбнулся, пока мы пили кофе? Вот бы он случайно коснулся моей руки. Он обнимает меня на прощание? Пусть держит себя в руках, потому что это граница... но у него такой приятный запах, поцелуй в щеку ничего не значит. Он слегка провел по моей ножке пока был за рулём? Ему явно не стоило этого делать... но и руку он мог бы так быстро не убирать. Он проводил меня до дома и даже не попытался поцеловать? Зря, я уже придумала как ему откажу, ведь мне не стоит этого делать... представлять снова и снова, как он обнимает меня за талию, притягивает к себе, запускает руку в волосы, а я мужественно придумываю способ ему отказать... если он будет недостаточно настойчив)