Ах, эти походы к мастеру депиляции, где с меня снимают всё… лишнее. Её пальцы - будто нежные змеи, скользят по коже, и я уже теряю связь с реальностью. Лежу, мурашки бегут по всему телу, а внизу - тихий пожар: воск - горячий, но не обжигающий… А потом её дыхание - лёгкий ветерок, остужающий воск, но разжигающий ещё сильнее.

Однажды спросила у неё про мужчин. "С ними сложно, - усмехнулась она, - у них всё… на виду. Больше не работаю с ними". Я засмеялась: "Как же хорошо, что у нас ничего не торчит". Но мои предательские мурашки...

А парикмахеры… Боже, их руки! Никто так не водит расчёской - будто медленно ласкают. Каждый волосок на моей коже встаёт, умоляя: "Ещё". И я сижу, притворяюсь, что просто стригусь… А сама в экстазе. У нас даже есть один мастер, к которому очередь на несколько месяцев вперёд: он специально расчёсывает и стрижёт очень медленно, чтобы девушки успели кайфануть. Вот это сервис!)))