Весенним вечером.
Проснёшься на деннице, а в горнице студёно. Кутаешься в одеяло, дабы не ококоветь. Лежишь, думу мнишь о своём, о нижнем: кабы прихериться хворым, да подоле поваляться, и кохвию чтоб Госпожа в постелю принёсла, аль какавы.

И есть повод размечтаться-то. А потому что нынче 29 марта. Суббота. Лежишь, зенки не продравши, представляешь: ты такой страшненкий садишься в постели, труселя семейные художественно расправил, глазками сонными луп-луп, тёпленький со сна, розовенький как поросёночек - заглядение. В одной ручке блюдце держишь, а в другой чашку и мизинчик непременно так оттопыриваешь.

Да, и вот мечтаешь ты, а тут и правда сГоспожа кохфий приносит, иль какаву. Госпожа вся такая умытая, накрашеная, причесаная, каблы, пеньюар и тд., душисто - чисто Домина. И улыбается: "Извольте, Нафаня, откушать кохвию с удовольствием". Тут ты глаза продираешь, в зеркало на себя смотришь: морда опухшая после вчерашних возлияний, в голове - мозги в аварийном состоянии. Думаешь: "Ядрёна вошь! И чаво тебя принесло с энтим какавой!" А вслух: "Благодарствую, Госпожа, принесите мне лучше чаю с коньячком. Да, и чаю туда можете не добавлять. Эх......(с)