‎Ты прилетел ко мне из другого города, жестокий мотылёк, привлечённый моей неопытностью. В твоём регионе уже закончились новые мазохистки, которые интересовались иглами, да и очередей на такие практики обычно нет.

‎И вот я лежу животом вниз, санитарно обработанная, готовая стать холстом в руках опытного пирсера, и не знаю чего ждать. Краем глаза вижу разноцветные иглы, всякие флаконы, перчатки... Чувствую себя как в поликлинике.

‎"Начнём", - говоришь ты и что тут началось... Ожидание на вдохе, прокол, сладкий туман в голове на выдохе, ещё несколько повторений, и я окончательно теряю счет иглам и времени. Кажется, я выгибала спину в попытках прочувствовать боль полностью, кажется, ты крутил и поворачивал уже поставленные иглы.

‎"А сейчас будет ещё интереснее!" - и я вижу у тебя в руках большую красную свечу с тремя фитилями. Спину будто накрывает одеяло из огня. Мягкая боль и фантастически приятное ощущение, когда пытаюсь пошевелить лопатками: воск уже зафиксировал иглы, и они двигаются будто все вместе.

‎"Хочешь посмотреть?" - фотографируешь с разных ракурсов и листаешь фото перед глазами: вся спина у меня в маленьких, красных от воска бабочках из парных игл крест-накрест.