Знаете, мне порой кажется, что он любит меня... родительской любовью.

С ним можно быть любой. Неухоженной, плохой хозяйкой, болеющей. И не пытаться нравиться или удерживать его интерес.

Он каждый раз радуется, когда возвращается домой и видит меня.

Он ругается, но тут же прощает, прижимая к себе.

Пишу и плачу. От радости. Что у меня есть это синеглазое бородатое счастье.