Она

Боль — лучшая любовница. Она тихо входит в твой дом, даже тенью не задевая твоих смешных и упрямых истин. Она молчалива, но в молчании своем она рассказывает много больше, чем те слова, что ты слышал раньше. Едва заметным силуэтом она листает твои книги, осторожно касается тонкими пальцами струн твоей души. И ты — звучишь. И она вместе с тобою, в едином порыве, всегда в унисон. Она только твоя. Боль верна. Она не уйдет к другим, она будет прятать от них свое лицо за ширмой фальшивых улыбок, развешенных в твоей комнате. Каждой ночью она будет нежно обнимать тебя, раздвигая тяжелые складки повседневности, за которыми ты привык прятаться, разглаживая морщины бытия. С ней легко быть собой. И невозможно быть кем-то другим. Она мудра, она учит лучше любых учителей. И даже когда ты забываешь ее, она незримо, молча остается стоять за твоим плечом. Она красива. Ее глаза, собравшие в себя осколки печали, намного глубже пенящихся бурлящих волн мимолетного счастья. Боль — лучшая любовница. И она останется с тобой навсегда.