Под горячим солнцем тропиков, в тени старого мангового дерева, сидел одинокий путник. Его глаза отражали невиданные дали, его руки держали старую книгу, испачканную песком и потухшими сигаретными окурками. Он читал ее словно молитву, словно искушение, словно миф, сплетенный из жгучих чувств и разбитых надежд.

Каждое слово книги падало на его душу как лепесток, медленно и нежно. Он проник в мир звезд и теней, где время теряло свое значение, а вечность становилась реальнее, чем сама жизнь. Перелистывая страницы, он видел преданных любовников, вечно разделенных судьбой, героев, борющихся с собственными демонами, и мудрых старцев, что несли в себе тайны веков.

Та книга была его проводником сквозь целые вселенные, его светочем во мраке неведомого. Он чувствовал, что каждое ее слово было написано специально для него, что каждая строчка открывала ему новую грань его собственного существования.

И вот, когда солнце зашло за горизонт, а вечерняя прохлада окутала его, путник закрыл книгу с тоской в сердце, словно потерял дорогу домой. Но тогда ветер принес ему запах фруктов и моря, напомнивший о его цели, и он понял, что истинное приключение только начинается.

DASHA (С)