по мотивам, все совпадения случайны.

В мутной, словно прогорклый кефир, петербургской подворотне, где дома дышали сыростью, а Нева булькала, как желудок после трёхдневного застолья, жила Рати — носатая бабища, чей шнобель, длинный, как хобот доисторического мамонта, торчал из её лица, будто антенна, ловящая сигналы чужих неудач и сующийся куда не надо. Её самооценка, тонкая, как газетная бумага, рвалась от малейшего сквозняка, но Рати, подобно жадному пауку, плела паутину из слов, чтобы поймать чужую уверенность и присосаться к ней, как пиявка к больной ноге.

Её квартира, заваленная зеркалами, треснувшими от её гневных взглядов, была святилищем жалости к себе. Зеркала отражали не лицо, а её нос — гигантский, бородавчатый, с ноздрями, в которых, казалось, жили целые колонии летучих мышей. "Я королева!" — вопила Рати, расчёсывая волосы, что вились, как провода от старого телевизора, и её голос, похожий на визг ржавой пилы, будил кота по кличке Жалость, который спал на диване, укрытый её старыми колготками.

На форуме, этом цифровом болоте, где слова тонули, как мухи в патоке, Рати была царицей. Она сидела, скрючившись, как горгулья, и стучала по клавиатуре, чьи кнопки были липкими от её слёз и кетчупа. Её посты, длинные, как очередь за пенсией, были посвящены одному: разоблачению Бороды, мужика с бородой, похожей на чёрный мох, что рос на стенах заброшенного завода. "Ты, Борода, — вопила она, — заставляешь свою Принцессу жрать собственное сердце с майонезом, чтобы удержать тебя!" Её слова, как комья грязи, летели в экран, но в каждом коме пряталась её собственная тоска, её страх, что её нос, её проклятый шнобель, делает её невидимой для мира.

Борода, сидя в своей кухне, где борщ варился в кастрюле, что шипела, как портал в ад, хохотал. Его борода, живая, как рой тараканов, шевелилась, выпуская чёрных жуков, что пели гимны свободной любви на неизвестном языке. "Открытый брак, Рати, ты, носатая дура!" — писал он, и его буквы, жирные, как сало, падали в форум, вызывая цунами из лайков и хейта. Принцесса, его жена, чьё лицо было вырезано из мрамора и силикона, стояла у плиты, помешивая борщ, в котором плавали не только свёкла, но и её слёзы, волосы и обрезки ногтей, смешанные с порошком из толчёных свадебных клятв. "Я твоя, Борода!" — шептала она, и её голос, как скрип половиц, растворялся в пару.

Рати, чей нос теперь светился, как маяк в тумане, решила, что её миссия — спасти Принцессу. Она ворвалась в форум с новым постом, длинным, как её шнобель, и обвинила Бороду в том, что он варит из Принцессы суп для демонов. "Ты — мясник!" — кричала она, и её нос, раздуваясь, стал таким огромным, что треснул экран. Из трещины полезли её собственные слова, превращённые в змей с её же лицом, и каждая змея шипела: "Ты ничтожество, Рати, твой нос — твой позор!" Она схватила помаду и начала рисовать на зеркале свой портрет, но зеркало показывало только нос — огромный, бородавчатый, с ноздрями, из которых вылетали летучие мыши, несущие в когтях её старые посты.

Форум тем временем превратился в цирк кошмаров. Water✨, женщина с глазами, полными котов и звёзд, хихикала, попивая чай из кружки, что пахла массажным маслом. "Мой мужик — комета, раз в неделю, и мне пох на ваш борщ!" — писала она, и её слова, как конфетти, осыпались на тред, вызывая смех. Кот Патриархат, чья шерсть была чернее, чем душа модератора, прыгнул на клавиатуру и написал: "Рати, твой нос — баг в матрице!" — и форум взорвался хохотом, от которого треснули серверы.

Рати, задыхаясь от ярости, побежала к Неве, решив утопить свой нос в её водах. Но река, увидев её, взревела и выплюнула её обратно, потому что даже Нева не могла вынести такой груз. Нос Рати рос, он заполнил весь город, его тень легла на дома, и из его ноздрей вылетали летучие мыши, несущие её посты, которые кричали: "Я права, я королева!" Но никто не слушал, потому что Борода и Принцесса танцевали фуэте в кухне, где борщ стал порталом в другой мир, а кот Патриархат жрал дохлую мышь, чьи глаза светились, как лайки.

Наутро Рати исчезла. Её нос, теперь размером с Зимний дворец, стал новой достопримечательностью Питера. Туристы фотографировали его, а летучие мыши пели её старые посты, но никто не читал. Борода и Принцесса растворились в борще, который теперь тек по Неве, а кот Патриархат правил миром, сидя на троне из дохлых мышей. Форум затих, но где-то в цифровой бездне всё ещё звучал шёпот: "Рати, твой нос — твой приговор."