Коль знал бы я, когда захочешь ты прийти,

Рассыпал бы цветы жасмина на твоём пути,

Чтоб ты по лепесткам, любимая, ступала,

Чтоб восхищённых глаз не мог я отвести.

Интересно, а есть ли здесь романтики, пишущие стихи. Много чего было у меня в жизни, но стихов мне никогда не посвящали. Хотя среди любовников были те, кто стихи писал. По юности одному из них я сказала честно, что мне его творчество не нравится, он серьёзно обиделся. Во взрослом же возрасте я наоборот, одному поэту врала постоянно про то, как я люблю его творчество. Это то, что он хотел слышать. В конце концов поймала себя на том, что мне надоело ему врать, потому что при прочих достоинствах, поэт из него как из говна пуля. Но так и не сказала ему. А надо ли вообще говорить правду тем, с кем ты общаешься, если у тебя эту правду не просят?